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City of light (en español)

Â? ?Suffa del verso 1
Soy de la ciudad de la luz, con un cielo de la vainilla,
Conocido como la ciudad de iglesias a casa del asesino en serie,
Y en el verano siente como cientos grados,
Donde estoy de usted pudo ver Suffa bujía métrica,
Caminando las trampas que intentan escapar el mapa,
Noventa uno era mi mierda que estoy intentando retirarla,
Cuando los escritores funcionaron a la línea y a los tránsitos funcionó el gambito,
Mis memorias la pintura, dejaron la pista ser mi lona,
Trece que se sientan en un parque, barriles de vino que sorben,
Coches enteros de observación como fueron a volar más allá,
No podría pintar así que rimé a los escritores,
Reirían, encenderían para arriba un humo, y conseguirían cegadores por sus alumbradores,
Los ?artes repugnantes? funcionaron con mi línea coches del poli de la evasión,
Y mirábamos para arriba a ellos como eran estrellas del rock,
Pinte las manos y la fama manchadas como Manson,
Ése es Charles no Marilyn, una ciudad sostenida para rescatar,
Latas y marcadores, parkers de la carretera nacional,
Las manos de un artista salieron del paisaje encantado,
Hasta que los cerdos del gobierno tuvieran toda la pintura lavada,
De nuestras paredes de la ciudad, final del renacimiento,
Y tan las paredes donde los colores jugaron una vez,
Fueron substituidos por la piel de ante, ahora un gris embotado hosco,
El blanco se lavó, shitty, todo el gris, todo negro,
Esperando a los cabritos de esta ciudad para retirar sus paredes.

Verso 2 - Presión
Soy de la ciudad de la luz, con un cielo de la vainilla,
Conocido como la ciudad de iglesias a casa del asesino en serie,
Y en el invierno, la ciudad duerme absolutamente en el helada,
Donde estoy de usted pudo ver la presión bujía métrica,
Caminando las trampas que intentan escapar el mapa,
Noventa y tres era mi mierda que estoy intentando retirarla,
Fue golpeado con el pie fuera de escuela pero me habría ido a tiempo,
Con nada pero un ego y un rap pasarme,
Barrí los pisos, órdenes llenas, cuando los pobres atormentaron de porteros,
Almacén de licor apenas para anotarme un registrador de cuatro pistas,
Quince, haciendo furtivamente en la puerta de atrás al carruaje,
Pensado podría rasgar, bro confío en que yo que luché para esta mierda,
Lechuga romana la ciudad más oscura que una noche sin estrellas,
Y los convites un arrancador tienen gusto de un pedazo fresco de
la carne, saluda el cuchillo de talla,
Hasta que vino el día cuando marcaría con una cicatriz los consorcios,
Pondría esperar, estaciones de tren y parques mi audiencia,
Antes de que hicimos nuestros golpes hacer, antes de que tuviéramos DJ,
Oscilaríamos a una caja del golpe, esa mierda éramos antes clichéd,
Usted ve al compañero, yo rechazó poner punto bajo y dio ésos,
Mejore los años de mi vida para pavimentar los caminos,
Vivo como infierno, lo hicimos de nosotros mismos,
El único secreto a esta mierda es una que el tiempo dirá,
Respire tan en lechuga romana que la ciudad invita, celosamente, a la compasión y al destrozo,
Usted está en la ciudad de la luz.


Fuente: www.musicafusion.com


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